Mise en garde

Hay palabras que deben pronunciarse con cautela…por eso cuidamos los “Te quiero”…por eso los “Te amo” no existieron…

Soul searching: AP1

Regularmente eso de acción poética suele ser bastante cursi para mi, pero hace dos días leí aquello de ..."Un beso urgente en el silencio"....y hoy encaja a la perfección...

Ah! la espera...nada más incierto que la espera...

Será só a morte que não tem solução?

Que raro sentimiento ese de festejar un cumpleaños cuando ellos pasan la noche en un hospital. Ayer MariJosé cumplió un año más de vida, mientras tú estás por dejar de existir. Estar conectada a un respirador es lo que te mantiene en este mundo, y según esto dicen que te encuentras estable...no imagino lo que sería si no lo estuvieses...tengo mucho miedo del despúes, creo que no estoy preparada. Realmente espero que él si lo esté. Me duelen mucho mis ojos, tengo ganas de llorar y lo más triste es que no es por ella, por la que debería. Otra vez están ahí y no quieren salir...un fin de semana sola, aunque tengo cosas que hacer, lo único que realmente quiero es dormir...será?

Lo siento

...no fue mi deseo afanarme en el desencuentro. No, créeme que no elegí ser esa testigo desatenta de lo que te estaba pasando...

Intrusa

Me siento como una intrusa entre letras y vidas ajenas...sin lugar en las historias que pasan por mis ojos...con ganas de pertenecer a alguien...de ser parte de una historia añeja como las que leo...de ser pensada, amada, soñada por alguien...y sigo sin ti...

De martxa

Esto es lo que sucede cuando juntas 13 mujeres, les pones antenitas, una blusa roja con amarillo y sales a las calles de la ciudad a disfrutar la última farra de soltera de tu amiga que pronto se matrimonia. Retos en cada bar, fotos, brindis y el acoso de los graciosos y poco inventivos hombres que atinaban a decirnos casi al unisono -no contaban con mi astucia-...

Memorias del Cirque

Tener una excelente compañía. Comprar un vaso conmemorativo. Ir a la Fila P, luego a la G, luego a la B. Reir y disfrutar como un niño. Comer unos nachos con queso calientito. La música en vivo, los colores y el maquillaje. Mucho mejor que aquella vez en el ensayo de Montreal. Malo poner las manos juntitas creyendo que puedo cachar a la trapesista si cae.

La tazita

Es mi último dia en el trabajo que conseguí para esta semana, la verdad la he pasado muy bien con mis compañeras, son muy simpaticas todas. Han salido oportunidades a partir de este contacto, eso es bueno. Pero, que raro todo lo que me ha tocado ver, la mujer con un ojo azul y otro negro, la sra. con la calva más grande que mi padre, el sr. extra calvo con un curly hair en la frente cual bebé de publicidad, o la muchacha con la oreja derecha desmesuradamente grande...que raro. La he pasado muy bien en mis descansos en casa de mamá Glo. Hombre, si tuviera carro esa sería una de mis casas preferidas para visitar. Su familia, es diferente a mi familia, pero me gusta mucho. Se siente tan "en casa" cuando uno llega a ese lugar. La comida servida a tres tiempos, agua de frutas para beber, en fin el kit completo. Que raro que pase el tiempo así tan de repente, que todo cambie, que a pesar de todo no me cueste tanto el adaptamiento, y que pueda estar bien. Que raro también que de repente la distancia me haga estragos, y quiera estar en donde sea menos aquí. Me vi hoy en el espejo al terminar mi ducha, me vi los ojos otra vez, las marcas del pasado siguen ahí, discretas y calladas. Quisiera entender todo, pero todavía no es tiempo, aguantaré como la tazita inglesa de la historia, pero es tan difícil.

El tiempo, mi aliado enemigo, que marca el destino y congela las ganas de amar. (N.F)

oh!

Darling, i don't need to say...i told you!

Chismes de “La sonaja” (borrador)

-Así es, la editora es la otra, y lo acaba de descubrir esa noche cuando llegaba al bar-
La editora en jefe de una revista de espectáculos tiene un problema amoroso con un fotógrafo de la redacción. Fernando B es el nombre del susodicho. Ana, una mujer que merodea las tres décadas, es la pareja oficial (por antigüedad) del fotógrafo. Según Fernando B, es imposible imaginar su vida sin las dos mujeres, se dice victima del amor y de los juegos del destino. Él asegura que las circunstancias han hecho de sus líos de faldas, parte de su modo de vida.

El tipo-susodicho-hombre en cuestión, dice que Ana, su mujer, esta enferma, muy muy enferma, por consiguiente tiene miedo de dejarla. Este es el argumento que suele con frecuencia repetir a los oídos y al corazón de la editora. El fotógrafo asegura que tiene pavor de que ella (Ana) atente contra su vida. (Excusas)

Este amorío se ha ido desarrollado a lo largo de 3 meses dentro de la redacción de La sonaja, revista de cinco pesos, que trata sobre espectáculos también baratos. La editora-enjefe y el fotógrafo Fernando B suelen cubrir varios eventos juntos durante la semana. Pero ella, suele cubrir también los espacios vacíos que deja Ana cuando tiene que ir cada mes a su tratamiento. Y esa noche lo acaba de saber.

Así como te gusta

Miénteme así como te gusta, miente como bien sabes hacerlo. Mírame a los ojos mientras me acaricias, abrázame y besame la frente. Finge bien quererme, y haz como si me disfrutas. Dime que te gusta mi aroma y besame completa. Miénteme de día y hazlo mucho mejor de noche. Siéntate a mi lado y acaricia la piel que te desea. Miénteme con todas tus fuerzas y sálvate tú de este enamoramiento.

5,4,3,2...

Ya casi comienza la función...no quiero verlo...(cierra los ojos...cierralos ya!)

Anoche

Soñé que me soñabas

De ayer

Dios no se equivoca

Bus, metro, taxi, metro y bus...así la pase hoy...en los zapatos esos picudos como de bruja, con una camisa planchadita y mi H&M negro...cada momento del día se convirtió en una enseñanza. Que sincera fue la charla con ese taxista que abrió su corazón y compartió conmigo su tragedia...ahora es padre y madre y se le ve tan bien...tan frío o tan repuesto...no se que palabras lo describen mejor...me dijo que -no es verdad que el tiempo lo cura todo, sino que más bien uno se acostumbra a vivir con el dolor-...mientras me hablaba vi ese brillo que solo los ojos tristes tienen...(más tarde pasé un rato viendo mis ojos...por si acaso) luego mientras descansaba en esos escalones esperando a Ricardo, esa señora se sienta a mi lado y comienza a contarme su tragedia...la de ella más del tipo económica...la pobre fue victima de un estafador y ahora desde hace dos años se reúne ahí frente al palacio de gobierno para dar la cuota de 20 pesos que le mantiene la esperanza…la de recuperar el dinerito que perdió...ese que ahorraba con ilusión para comprarse un carro. Lo peor es que la señora ya ni quiere ir...lo hace por su hija y por el recuerdo del señor que acabó con su vida hace un mes...-dicen que se dió un tiro, que debía mucho al banco y no aguantó más-...mientras me dice eso la piel se me eriza (y los pelos también)...yo...no sé ni porque...le digo...-no señora, mire Dios no se equivoca...al que obra mal, le va mal-...porqué le habré dicho eso…eso tansinsentido?...
Hoy fui algo así como una hoja en blanco...donde varias personas pasaron y dejaron algo de tinta en mí...algo para sacarlo de sus adentros...aunque sea por un ratito...

Saborcito

Me doy cuenta del pasar de los días y me asombra. Que sensación tan placentera esa de ver el tiempo frente a mis ojos, ahora sin perturbarme. Es lindo tener tanto tiempo para mí, para mis libros, para mis quejas diarias y para mis reproches a mí. Ayer por ejemplo, otra vez acostada en esa cama que conoce nuestra historia, me gustó estar sola. Ahí ella y yo, esa almohada...la del relleno de plumas de ganso que me da alergía, pero que nomás no cambio. A ese pedazo de tela rellena le he comenzado a encontrar sabor...así como un lugar en mi vacío. A veces la pongo entre mis piernas, mientras me aferro a esa cobija de estrellas sobre mi cama. Otros días la abrazo simplemente y reposo mi alma en ella, lloro en ella, leo recostada ahí. Se ha vuelto la testigo de mis sueños, de mis preocupaciones, ilusiones y desilusiones. Le da un sabor a esta vida mía, la de hoy, no la de ayer. Siento que me mira y ríe conmigo, se burla de mí, de mis contradicciones, de mis pasos en este hoy. Y es que llego a ella con un montón de aventuras tontas del día. Que si leí un letrero ridículo que decía: Por higiene no escupir. O que si me topé con unos libros irreverentes de la editorial esa española, la del garbanzo negro. Ah que títulos tan graciosos, eso de No la chupo, No la Chupo, porque tengo la boca chiquita o el manual de como perder a un hombre en 10 días. Es gracioso...ésta almohada se ríe conmigo, de verdad que sí. Así estoy estos días, disfrutando este saborcito. Yo conmigo y él sin mí.

Según Marcela Serrano

La historia de una mujer

Una mujer es la historia de sus actos y pensamientos, de sus celúlas y neuronas, de sus heridas y entusiasmos, de sus amores y desamores. Una mujer es inevitablemente la historia en su vientre, de las semillas que en el fecundaron, o no lo hicieron, o dejaron de hacerlo, y del momento aquél, el único en que se es diosa. Una mujer es la historia de lo pequeño, lo trivial, lo cotidiano, la suma de lo callado. Una mujer es siempre la historia de muchos hombres. Una mujer es la historia de su pueblo y de su raza. Y es la historia de sus raices y de su origen, de cada mujer que fue alimentada por la anterior para que ella naciera: una mujer es la historia de su sangre.
Pero también es la historia de una conciencia y de sus luchas interiores. También una mujer es la historia de su utopía.

Dicen

...que la desprotección en los hombres actúa como anzuelo sexual, que soy el refugio perfecto para hombres narcisos desvalidos...

...

Luisa despertó temprano esa mañana, se preparó un café y salió a tomar el autobús rojo que pasaba en la parada de la esquina de su piso. Corrió en la estación, pero no llegó. No tuvo más remedio que sentarse en esa banca fría y observar el cielo todavía oscuro. Pensativa, miraba a los que pasaban. Les miraba los pies, creaba historias a cada par de zapatos que le cruzaban enfrente. Cintas rojas, deportivas color amarillo, tacones desgastados, de todo pasó frente a ella. En esa ciudad de dinero hay otras ciudades, hablaba para sí mientras un aire anunciaba la aproximación del tren. La puerta se abrió. Luisa sabía que tenía que abordarlo o de otra forma no podría llegar a su destino. Subió apresurada mientras se escuchaba el último silbido que anunciaba la partida. Con su mochila azul sobre los hombros se acómodo entre la gente, en la esquina del vagón. Se sujetó entre que fuerte y débil al tubo plateado de su derecha. No dejaba de observar. Miraba por arriba de los hombros de las personas, miraba los rostros y miraba los zapatos. Mientras el andar del tren era latente, encontró un par de ojos que seguían su mirada. Se asustó, se sintió descubierta. Luego de pensarlo regresó la vista a esos ojos color miel que la miraban. Mantuvo el contacto. Luego juntos, sus ojos, se perdieron en el silencio.

Pensando...

Así estaba una vez en portugal, turisteando y pensando...que bien se sentía ese ahora...estaba bien turistear, comer pasteles de belen, primero dos para probar y luego otros tantos para reprobar...y me tope con esta campaña del bloque izquierdista portugues..., yo no soy de izquierda, no soy rojilla, ni grillera, ni me manifiesto cuando estoy en contra de algo, ni siquiera me gusta llenar las hojitas de sugerencias de los restaurantes...que más da si me atendieron bien o mal, lo que sé es que ya no vuelvoa ese lugar y punto...bueno pero ese no es el caso...en que estaba... ah, si...hablaba de esta imagen de los lideres del mundo, ricos, poderosos y muy sonrientes...yo pensaba en la frase, no en ellos, ni en sus plataformas politicas, ni en sus trajes o sus sonrisas colgate...pensaba en que si ellos mienten, ellos pierden...así nos quedamos un rato viendo ese letrero...yo estaba en portugal (cuando quería estar realmente en marruecos)...estaba ahí...pensando...eles mentem, mentem, mienten, mienten...pero...no siempre pierden o sí?...(Mendigos...)

2X1 en el Motel

(No seas mal pensada Goga, el Motel es un antropseudofresa de regiolandia)

Adriana, Guille, Nelly A, Melanie, Anais, Marica y yo, listas y felices por el reencuentro... nos dirigimos a la zona negra del Motel, justo al ladito del Dj, pagamos antes de las 12 para alcanzar la promoción, y que risa el estilo canadiense de embriagarse...

Tipo A: ¿Porqué vienes en ese plan de McGuire?

YO: ¿Cómo que McGuire?

Tipo A: Si, bateando a todos

YO: (sonrio y le doy unas palmaditas en el pecho)